Ich liege da und… ertappe mich dabei, wie ich glauben konnte, dass ich etwas Besseres bin. Nicht besser als jemand anderes – sondern nur besser als ich selbst.
Da ist etwas in mir, das daran glaubt, dass ich mehr bin, mehr kann, mehr darf als ich jetzt lebe.
Und doch gibt es auch diesen Teil, der das für absoluten Quatsch hält – der mich wieder auf den Boden der Tatsachen werfen will, wie dreckige Wäsche auf den Boden.
Wie Dreck, der zu Dreck gehört.
Ja, ich glaube, dieser Teil denkt, ich bin Dreck. Und fragt sich, warum ich es immer wieder versuche. Warum ich denke, ich könnte etwas anderes sein.
Wie Aschenputtel, das glaubt, es dürfte ein schönes Kleid tragen – während die Stiefmutter in mir sie auslacht und bespuckt.
Und doch stehe ich immer wieder auf.
Ich schüttle den Staub aus meinem Rock und laufe weiter.
Ich werde nicht müde. Ich stürze, ich falle – und doch bin ich es nicht leid, daran zu glauben,
dass ich irgendwann fliege.